Estos cuatro últimos poemas que publiqué en mi blog es un adelanto de un quinto libro que voy a sacar a la luz, el poema llamado : "Amarillo, marrón y verde" habla de los lamentables procesos que tubo que pasar el Perú y por eso el caos y el desorden que vivimos actualmernte en este país.

José Carlos Salinas Rosales (Matador) es músico y escritor, vive en Lima. Discos : "Recuerdos de José" (2008), Compilatorio de Discos Urbanos Vol. 2 (2013). Libros : No leo, escribo (2009), La verdad del loco (2011), Contraeltrafico 2 (2012), Antología de contraeltrafico (2012).

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AMARILLO, MARRÓN Y VERDE

Coloreada, fuiste violada por la mitad de la carne que te abrió los ojos
dicen los que están vestidos de blanco que quieres salir de tu cuerpo
sientes los monstruos cada que se abren las puertas, diciendo ¡No es real!
Llevas en tu mochila los cortes desde que fuiste feto.
Tus colores pelean en ti,
sangra tu pie tu mano se ríe, sangra tu mano tu pie se ríe, etc.
Muchos usan alucinógenos para no verte fea
calman su dolor olvidando tu dolor
pero nosotros te vemos desde que pusimos los pies en tu cuerpo.
Con nuestros cráneos llenos y rebotes en el pecho lameremos tus heridas.

José Carlos Salinas Rosales (Matador) es músico y escritor, vive en Lima. Discos : "Recuerdos de José" (2008), Compilatorio de Discos Urbanos Vol. 2 (2013). Libros : No leo, escribo (2009), La verdad del loco (2011), Contraeltrafico 2 (2012), Antología de contraeltrafico (2012).

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X

La mano amarilla brillante sigue gritando
lo llaman verde y no lo quieren a su lado,
sin saber que la botella lo lleno el rió,
que los granos blancos se fueron la semana pasada.
Las burbujas debajo del suelo dan alaridos,
tampoco lo quieren a su lado.
Subo al avión que esta dentro de mi cabeza
miro puntos negros y algunos marcianos de las abuelas,
los extraterrestres le dan la mano y no lo quieren a su lado
por tener su color y haber gozado, pero han aprendido y son sensibles
¿Porqué no lo quieren a su lado?
¿Es malo si te dan la mano hecho de pasto?
Un niño contesta : Es el odio, el resentimiento y el prejuicio.
Las lineas escritas por la mano de Balboa siempre lo serán.
Pero las equis siempre tiene un punto que une
dejemos que camine.

José Carlos Salinas Rosales (Matador) es músico y escritor, vive en Lima. Discos : "Recuerdos de José" (2008), Compilatorio de Discos Urbanos Vol. 2 (2013). Libros : No leo, escribo (2009), La verdad del loco (2011), Contraeltrafico 2 (2012), Antología de contraeltrafico (2012).

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Bombardeo de flores contra las orejas de conejo

La culebra botó la Coca Cola
en la laguna con el hígado.
Están contaminadas
sus lamparas les dicen que las llamas se acabarán.

José Carlos Salinas Rosales (Matador) es músico y escritor, vive en Lima. Discos : "Recuerdos de José" (2008), Compilatorio de Discos Urbanos Vol. 2 (2013). Libros : No leo, escribo (2009), La verdad del loco (2011), Contraeltrafico 2 (2012), Antología de contraeltrafico (2012).

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Botella vacía

La muñeca botó el vino en la oscuridad
el brillo la invita a pisar el verde
su garganta es de pop rugiendo punk
ojos rojos al abrir,

el agua no cesó
fue bola negra a punto de prender el fósforo
no tendrá tierra y el agua pisa la arena
ya lo hizo varias veces, se niega a tener carne
casi no hubo licor en el drenaje,

la meta se acorta.

José Carlos Salinas Rosales (Matador) es músico y escritor, vive en Lima. Discos : "Recuerdos de José" (2008), Compilatorio de Discos Urbanos Vol. 2 (2013). Libros : No leo, escribo (2009), La verdad del loco (2011), Contraeltrafico 2 (2012), Antología de contraeltrafico (2012).

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HOLA SOY MATADOR Y ESTE CUENTO PERTENECE A MI SEGUNDO LIBRO TITULADO "LA VERDAD DEL LOCO"

                                          LA MUERTE DE FRANZ LIBBY

Lo hiciste muy bien hijo de puta, ya no estas aquí, los cagaste a todos, yo te conocí un sábado en la playa de Barranco, estabas nervioso tirado, mis amigos con lo que me había embriagado ya se habían ido, yo me quedé solo, se terminó una noche más chupando,  mientras miraba el mar te vi a lo lejos, me acerqué,  pensabas que ibas a morir por eso me lo contaste todo.

- ¿Cómo te llamas? mi nombre es Jorge.

 - Me llamo Franz, extraño mi España .

 - Había notado por tu dejo que eras de España ,necesitas ir al hospital.

- No, un hospital no.

- ¿Por qué? estas mal, no te puedo dejar aquí.

- Mañana no veré salir el sol, estoy muy mal, si algún día tienes hijos diles que Franz Libby lucho por la sociedad.

Lo note drogado y alcoholizado  empecé a conversar con él para que se calme.

- ¿Cómo llegaste aquí?

- Compré cocaína,  pepas, quise ver el mar y vine aquí.

- Estas de visita en Perú.

-Estoy escapando, soy parte de la revolución anarquista, hice muchas acciones en contra del gobierno de mi país; mis documentos son falsos, algunas personas de mentalidad capitalista e imperialista notaron que tenía una cualidad especial, quisieron que trabaje para ellos, pero yo siempre escogí  la revolución, casi me encarcelan por dirigir una protesta, fue algo injusto, no tenían derecho pero el sistema de mierda es así, por eso escape de mi país, aquí en  Perú todos creen que mi nombre es Luis.

- ¿Qué tipo de cualidad dicen que tienes?

- Dicen que tengo el oído absoluto,  pero yo siempre finjo que no lo tengo eso me trae menos problemas de que sepan quién soy, también escondo mi dejo.

- ¿Si algún día vuelves a España te encarcelaran?

- Mi abogado me dijo que ya no, pero entraré en un juicio, es solo un formalismo, tengo todas las de ganar, yo prefiero no tener abogados pero todos estamos sumergidos en el sistema, yo desde adentro lo quise cambiar como un virus que entra en tu computadora.

- ¿Qué edad tienes, a qué te dedicas aquí en Perú?

- Tengo 21 años, pero a todos les digo que tengo 28, trabajo vendiendo CDs en el centro de Lima. Mañana tenía que regresar a España, no sé porqué mierda tuve que drogarme, voy a morir.

- ¿Por qué no quieres ir a un hospital?

- Ya fui una vez y casi me descubren, tenían sospechas, eso fue casi como un año, apenas llegué a Perú.

- ¿Por qué no te drogaste en tu casa?

- Alquilo un cuarto, pero la renta se venció, hace dos días estoy hace dos días en la calle.

- Ok, si no quieres hospitales no te llevaré, vamos donde vivo no te puedo dejar morir,  yo también soy anarquista

Tomé un taxi y lo llevé a mi cuarto que alquilaba, apenas entró se desmayó,  lo levanté hacia mi cama y lo dejé descansar,  toda la noche estuve escuchando música con el volumen bajo, al día siguiente no tenía que ir a trabajar a la librería, así que no me preocupé por si no dormía. Franz se levantó como a las 6 de la mañana, me pidió permiso para usar mi ducha, salió bañado  me dijo:

- Gracias me tengo que ir, pero quiero saber por qué me acogiste en tu cuarto.

- Primero porque no puedo dejar a nadie morir y segundo porque eres anarquista.

- A las diez de la noche mandaré a un amigo para que te de un regalo en agradecimiento por lo que hiciste por mí.

- No es necesario, pero si quieres hacerlo lo aceptaré.

- ¿Eres de los que saben guardar secretos?

- Si lo soy, ¿Por qué?

- Quiero que guardes mi secreto,  aun así muera quiero que lo guardes.

- No te preocupes así será.

Me eché a dormir en cuanto se fue, me levanté como a las tres, me bañe. salí a comer, me puse a leer un libro, cuando alguien tocó el timbre abrí la puerta,  era un anarcopunk, me dio una carta.

- Es de Luis para ti, me dijo que te lo de a las diez.

- Gracias a qué hora lo viste.

- Hoy como a las ocho de la mañana, chau.

Subí a mi cuarto, abrí la carta en el cual me decía que estaba muy deprimido, que se iba a matar y no querían que encuentren su cuerpo; al día siguiente después  de salir del trabajo la policía llegó y me hizo un cuestionario, luego se fueron; un director de una institución de música, una directora de una biblioteca, una organizadora de eventos musicales, el dueño de una sala de ensayo, el dueño de un estudio de grabación, y un promotor de eventos culturales llegaron a mi cuarto preguntando por Franz en los días posteriores, a todos les decía como lo conocí, en qué circunstancias estaba el, pero jamás revelé su secreto. No podía dejar de pensar en donde estaría el cuerpo de Franz . Al mes recibo una carta, era Franz, el maldito hijo de puta estaba en España, me dio su correo, lo agregé,  me decía que entre al internet a las siete de la noche hora de Perù,  prendí mi computadora y conversamos.

- Hey cabrón, como estás, ¿guardaste mi secreto no?

- Si lo guarde, pero pon tu cámara primero imbécil, como sé si eres tú.

- Ok, ya lo puse, ahora me crees ja ja ja ja ja, gané el juicio que tenia.

- ¿Por qué chucha te hiciste pasar por muerto?

- Es mejor así, de esa manera se me iba hacer más fácil volver a España. Todos creen que estoy muerto, ya no les sirvo a ellos, si hubiera estado vivo ahora estarían jodiendo por mi oído absoluto.  Solo quiero servir a la revolución, no a los capitalistas e imperialistas que me ofrecen su apoyo por tener esta cualidad,  además si guardas mi secreto no tendré antecedentes de que estuve como inmigrante ilegal.

- Te entiendo, es mejor no venderse ante ellos, ¿Te conté que soy escritor?

- ¿No, porque?

- Porque quiero escribir un cuento de lo paso.

- Pero coño  joder, vas a delatarme.

- No será así, le cambiaré los nombres, los lugares y algunas situaciones, y si alguien me pregunta si tuvo que ver con la realidad, le diré que solo fue imaginación mía.

- Pos hombre entonces hazlo.